Пролог

Между небом и землей уже ничего не имеет значение, остается лишь тишина и спокойствие. Забываются все беды и печали, все неудачи и промахи. Ты становишься другим человеком. И теперь, на этой высоте, – я, небо и ветер.

Сейчас, именно в этот момент, я хочу жить. Жить как обычный человек, с радостями и мелкими неприятностями, вроде машины на штраф стоянке или сломанного ногтя. Хочу радоваться каждому дню; быть популярной, любимой, влюбленной; устраивать вечеринки с подругами и часами обсуждать наши планы на уикенд; встречаться с несколькими парнями сразу, а если заподозрю измену, то будет грандиозный скандал, который не видел наш скромный Мистик-фолс. Хочу быть ветреной, ни о чем не думать, хочу по-детски глупых поступков, сейчас и только сейчас. Ведь мне всего 17.

Секунда на размышление. Шаг – и полет. Не желаю быть спасенной, теперь у меня своя маленькая тайна, взрывающая кровь как энергетик, будоражащая воображение. Экстрим. Слышу удары своего сердца четко, будто оно у меня в голове: удар, удар, еще удар и тишина… Замерло, предчувствуя падение.

Растворяюсь в природе, меня уже нет, это не я, лишь кукла, отдаленно напоминающая прежнюю Елену. Ветер, ветер, ветер. Поднимаюсь. Я или нет? Лежу, лечу, уже по-другому: вверх, выше и выше…

Не хочу обратно на землю. Там уже ничего не держит. Все только начинается. Снова.


Глава 1
Пистолет для души

Это пистолет в вашем кармане или вы просто рады меня видеть?

В маленьком темном доме уже давно не было хорошего освещения, горела только одна лампочка. Вся мебель была перевернута вверх дном, а на полу валялись пугающие вырезки из газет, распечатки, фотографии. Все это дополняла куча мусора, состоящая преимущественно из темных бутылок из-под паршивого, но крепкого алкоголя.
Молодой человек лет 19 бесцельно бродил по дому, то и дело спотыкаясь об острые углы и изредка падая. Его лицо было задумчивым и грустным, белокурые волосы слишком выросли и торчали в разные стороны; майка была голубая, цвета его глаз, но на ней уже красовалась пара огромных пятен после недавнего обеда за просмотром мистических сообщений в интернете, и еще одно темно-бардовое с некоторой рыженцой осталось после встречи головы с раковиной.
Автоответчик беспрестанно трезвонил, напоминая о существовании хозяина:
-«Ты вообще собираешься появляться на работе?! В раю отдохнешь.»
-«Где ты? Я волнуюсь. Я подумала, не встретиться ли нам? Если надумаешь, позвони.»
-«Тебя неделю нет на работе! Ты или умер или разум потерял, но первое предпочтительнее.»
-«Я за тебя волнуюсь, позвони. Тебя уже очень давно не было.»
-«Ты уволен!»
-«Ах, да. И еще. Можешь даже не приходить. За те полмесяца оплаты не будет. Они пошли на сокращение убытков от твоего незапланированного отпуска.»
-«Метт, если ты еще дышишь и можешь передвигаться, то жду тебя сегодня в 10 в баре, а если нет – вызываю 911»
На последнем сообщении раздались два звонких щелчка и настала привычная тишина. Решение принято, уже нет пути назад.
У каждого из нас есть свое хобби. У кого-то - это танцы или спорт, у других - живопись или фотография, а у третьих – коллекционирование. Коллекции создаются для души, и каждый раз, когда человек приобретает новый экземпляр, он становится похож на посетителя в заведении для душевно больных, который не может вылечиться, но и не настолько буйный, чтобы находится в этой больнице. Обычные люди коллекционируют марки, наклейки, футболки, на крайний случай. Но кто же собирает пистолеты?
На стене в беспорядке висели ружья и пистолеты, поражая своей ледяной гордостью. Они висели безмолвно, но их гладкие рукояти, длинные стволы как будто манили, звали их использовать. Невозможно было им отказать.
Глухо лязгнул замок, хозяин уже попрощался со своим скромным убежищем навсегда. Сегодня его последний день, он знал… Слишком много, чтобы жить с этим.
Было еще светло, на улице весело играли дети, ездили машины, гуляли влюбюленные пары. Лишь он один шел тихо, как призрак, чтобы не привлекать внимание. Ноги иногда не слушались, он спотыкался, падал, поднимался.
Так же он шел и по жизни: опустив голову, но прямо к цели, немсотря на промахи. Он жил мечтой, но вмиг все разрушилось.
«Мистик Гриль» был не таким уж и хорошим местом для проведения свободного вечера в компании приличной девушки, но провинциальный городок не мог предоставить ничего лучше, поэтому приходилось мириться с этими потертыми стульями и не очень приятными официантами, которые, как ни странно, иногда пригождались - сегодня был один из таких редких вечеров.
Молодой парень в темно-синей джинсовой куртке зашел в зал и без каких-либо предисловий направился к барной стойке, шепнул что-то своему старому знакомому, передав аккуратно запечатанный конверт с подписью «Керолайн», а затем так же бесшумно удалился.

***