Ночь. Камин поедает поленья из березы и это тепло, исходящий от огня, пытается согреть меня. Но, даже если бы сейчас этот особняк охватил пожар, я не почувствовал бы его жара. Я думаю о своей жизни, думаю о том, что было бы, если все было по-другому, если бы я умер в тот далекий 1864 год. Тогда бы я не знал боли и страданья. Не знал бы, а каково это: видеть любимую в чужих объятьях. Знать, что Ее греют не мои руки и не тепло моего тела, а руки брата.
Согреть меня могли бы такие простые три слова. Не "я люблю тебя", нет. В эти слова, которые раньше считались ключом от тайной двери в мир безграничного счастья, я уже не верю. Ведь мы говорим их слишком часто, даже не понимая, с какой целью. Они стали для нас простыми. Мир тайн закрылся, и только некоторым счастливчикам он доступен. Это слова "я тебя прощаю". Именно их я жду, и именно их я никогда от Нее не добьюсь. Я сделал так много ошибок, и просто так их не искупить. Когда я вижу Ее рядом с братом, меня переполняет ненависть к самому себе. Но он лучшая кандидатура на роль ухажера, ведь он не убивал, по крайней мере, у нее на глазах.
Я сижу и пытаюсь залить свое бессилие. Коньяк не помогает, кровь тоже не оказывает должного эффекта. У меня осталась только бутылка вина. Это вино я когда-то предлагал Ей выпить, хотел разделить на двоих этот прекрасный букет вкусов, но не получилось. Она убежала от меня, крикнув напоследок: "Я ненавижу тебя". Еще три слова. Они произвести могут совершенно противоположное действие. Они уничтожают, разбивают, сокрушают, вырезают на сердце шрамы, которые не исцелить ничем. Именно это вино, как я думал, должно принести облегчение. Но, увы.
Прошло еще какое-то время. Мне все так же холодно, но тут раздается звонок. Беря телефон и несмотря на экран я нажимаю на "ответить". Пробивает током, когда я слышу Ее голос. Он дрожит, от слез и ветра. Я слышу как раздуваются Ее волосы, как они хлещут по лицу. Но главное мое внимание приковано к слезам. Я чувствую, даже на расстоянии, что Она плачет. И это опять не помогает мне согреться, а только сильнее добивает меня. Искажает мою реальность. И я ничего не могу сделать, не могу осушить эти соленые капельки на ее щеках. Ведь Она ненавидит меня. Она не рядом со мной.
- Елена, - безжизненным холодным голосом отвечаю я, а в душе у меня огонь, и буря эмоций.
- Деймон, мне так плохо, - в голосе неподдельная мука.
- И что? - надо сказать это как можно безразличнее. Я же не могу бежать к ней по первому зову, словно собака за колбасу, но так хочется.
- Деймон, я хочу сказать тебе кое-что. Мне очень плохо, когда тебя нет рядом. Я не могу, когда ты не подкалываешь меня. Ты тот самый вампир, который может меня рассмешить в любой ситуации. Ты мне всегда был другом, хотя сейчас я уже начинаю сомневаться в этом.
- Да? Я тебе? Друг? А те слова, которые ты мне бросала при каждом удобном случае. А те чувства, которые я испытывал, смотря на вас со Стефаном - это пустяк? Я должен просто забыть все и побежать к тебе, как собачка, задравши хвост, только потому что ты назвала меня другом? - Господи, зачем я ей это все говорю. Как мне хочется сейчас ее обнять и зарыться носом в ее волосы. Но нельзя. Надо держаться.
- Деймон, пожалуйста, не говори так.
- А как, Елена. Как? - главное - это не сорваться на крик.
- Я так сожалею, Деймон, что поняла это слишком поздно, но ты мне уже давно больше, чем друг. Я столько времени потеряла, причинила столько боли нам обоим. Деймон, прошу ответь мне. Ты простишь меня?
За всю ее короткую речь, я не вздохнул ни разу. Сейчас же, набрав полные легкие ненужного кислорода, я почувствовал щемящую боль в сердце. Я должен ненавидеть Ее за то, что она отвергала меня столько раз, но я не могу. Я сам так сильно грешен, что находиться с этим Ангелом во плоти просто не имею права.
- Мне не за что тебя прощать, Елена. Это ты должна ответить мне. Простишь ли ты меня когда-нибудь за те поступки, которые я совершил? Простишь ли ты меня, и ответишь всего на один вопрос? - от ответа на него зависит моя судьба. Либо он согреет меня, либо заморозит мое сердце и душу. Опять моя жизнь в Ее руках. Это уже стало традицией.
- Да, конечно. Я давно простила тебя, Дей. Спрашивай.
- Что у вас с моим братом? Я же вижу, что это уже не любовь, - почему мне так важно это знать?
- Со Стефаном? Я сама не знаю. Раньше была и страсть и любовь, а сейчас я его люблю скорее как брата. С тех пор, как он стал общаться с Ребеккой, между нами все, можно сказать, разрушилось. Он не вызывает во мне такую бурю эмоций, как…, - она запнулась, и я услышал сомнение в ее голосе.
- Как кто? Мэтт? Еще кто-нибудь? - зачем мне это вообще надо знать? Зачем я себя терзаю?
- Ты.
- …
- Деймон, сейчас, разговаривая с тобой, я поняла одну важную вещь. Я еще ничего так ясно не осознавала. Я люблю тебя, Деймон. Я люблю тебя…
Вот именно то, чего я ждал. Мертвая кровь побежала по венам, и я наконец почувствовал тепло. Ее слова спасли меня, растопили те стены, которые я возводил вокруг себя.
- Елена, я… тоже люблю тебя, приезжай ко мне, - я даже соображать не могу. Ее слова просто выбили почву у меня из-под ног. Я не мог мыслить здраво. Она сказала, что…
- Я уже здесь, - дверь скрипнула, и в комнату вошло мое личное солнце. Я открыл ту несчастную бутылку вина, разлил его по стаканам и поднес Ей.
- За нас, Елена.
- За нас, Деймон.