Судьба... рок…предопределение…проклятие - такие громкие слова. И такие пустые. В их звучании заключен некий магический, величественный смысл. Практически для каждого человека. Не для меня. Смешно? Вряд ли. Просто пусто. Совершенно. К сожалению, всю пустоту и пафосность этих слов и не менее, а может даже и более патетичного слова Жизнь, - начинаешь понимать тогда, когда они перестают иметь для тебя смысл. Вообще. Совсем. Всего лишь набор букв, перед которым благоговеет каждый человек. И, тем не менее, открывается вся многогранность и многоликая красота этих слов именно в тот момент, когда ты уже ей не воспользуешься. Никогда. Тебя просто нет. Кто-то вычеркнул тебя из бытия. Хотя это чушь. Полнейшая. Раз я прекрасно ощущаю вкус этого великолепного напитка, обжигающего мне горло и внутренности, наверное, я живу. Разве не ирония судьбы, определять себя к миру бытия лишь по тому, что блеклое подобие ощущения все еще есть. Пока. Сколько должно пройти веков, чтобы перестать чувствовать? Совсем. Чтобы просто быть. Не жить и даже не существовать.

Самое главное проклятие, на которое я обречен – это память. Вечная память. С мельчайшими, искрящимися, словно капельки дождя на солнце, мгновениями. Каждое настолько яркое и живое, будто бы я пережил это пару секунд назад. И я обречен снова и снова входить в одну и ту же реку. Говорите – так не бывает? Бывает. Еще как. Стоит на секунду расслабиться, дать мимолетный промах в самоконтроле, - и все. Тяжелейший груз из сотен тысяч проклятых мгновений начинает методично разрушать меня изнутри. Я чувствую, как начинает давить мне на плечи, постепенно заставляя опустить голову вниз, как сгибается неестественно прямая спина, как злобный нечеловеческий полурык-полустон рвет мне душу. Ну, или то место, где она должна была быть. Ее нет. Давно. Нет даже намека на эту субстанцию. Просто черная дыра. Нет боли. Нет сожаления. Ярость. Настолько сильная и обжигающая, что в такие моменты все раскаляется добела. И это действительно страшно. Белый цвет ярости. Раньше я думал, что злость и ярость окрашены в бордово – кровавые цвета. Как я ошибался. В течение почти что полутора веков, я изучил все нюансы этого оттенка. Белый. Слепящий и ослепляющий. Рвущий на куски и сбивающий с ног. Сколько прошло лет, прежде чем я научился распутывать этот чертов клубок гипертрофированных эмоций, который сотнями змей рвал меня на куски? Сорок? Пятьдесят? А может, я до сих пор живу в иллюзии того, что я разобрался?

10 минут

Я как долбанный будильник. Охренеть можно. Почему мне кажется, что с каждой секундой время укоряется? Я слышу грохот каждой секунды. Почему воздух становится бумажным? Его хочется рвать зубами и выплевывать, потому что рук уже не достаточно. Только ими к свободе не пробиться. А хочется дышать. Чертовски хочется. Но с каждой секундой вздохи даются все труднее. Все сильнее хочется поддаться этим проклятым искрящимся воспоминаниям. Но это мои воспоминания. Только мои. Жаль. От этого они рвут еще сильнее.

7 минут.

Янтарь. Красивый цвет. Цвет тепла, уюта. Когда-то я мечтал, что мой дом, в который я приведу жену и детей, будет представлять собой один огромный необработанный кусок янтаря. С сотней полутонов и солнечных искорок. И обязательно будет пес. Большой и лохматый.
Идиот. Смешно. Нет. Я – смешон. Только такие мысли показывают, насколько я ничтожен. Полтора столетия жизни ничему меня не научили. Я слаб. Я все еще мечтаю. Идиот.

4 минуты.

Я не знаю, какая сила удерживает меня на диване в этой вальяжной позе. Мысленно я уже сотни раз вскакивал, рвал и метал. Бил этот чертов стакан с виски. Крушил этот чертов дом. И уходил. Уходил, уходил. Убегал. Далеко. Чтобы не чувствовать. Чтобы не слышать.
Будь проклят наш дар иметь многократно усиленные ощущения.

1 минута.

Мне не нужны часы. Давно уже не нужны. Я чувствую каждую умирающую секунду, погребенную в вечности. Моей вечности. Каждая секунда больно царапает душу, вырывает маленький кусок моего естества. И так раз за разом. На протяжении последних месяцев. А я и не знал, что могу ТАК чувствовать. Именно в самую последнюю минуту, убегающую в пропасть со скоростью света. Я задаюсь вопросом: ЗАЧЕМ? Для чего я себя истязаю?

Ответ один.

Ее смех. Биение ее сердца. Оно ускорятся, как только она переступает порог. Она знает. Она приняла вызов.

Умирай Деймон. Медленно и мучительно. Каждой клеткой своего тела.

Но, о чем это я? Итак. Улыбка… нет, оскал. Я не отступлю. Никогда. Иначе будь проклята эта вечность. Карты розданы. Прошу к столу, господа. Игра началась

- Здравствуй, Елена.